En la boutique lujosa su belleza

se mantiene. Fue hermosa y fue canchera

guarda el vaivén sensual en las caderas

y una tierna soberbia en su cabeza...

Ya son las seis. La soledad empieza

su imperceptible muerte, esa curiosa

melancolía otoñal de algunas cosas

de esas que el pecho aloja con tristeza...

Ya son las seis, Callao, Alvear, Quintana.

Ese amargo de llanto y esa vana

e inaprensible sombra de una pena...

Siempre Quintana, Alvear. Siempre Schiaffino.

Siempre a las seis, su ayer de yiro fino

vuelve con una lágrima que quema...

 

Héctor Chaponick

Año: 1975