No cantes eso, hermano; no cantes ese tango.
¿No ves que es peligroso desnudar un dolor?
¿No ves que en esa historia de amor y de miseria
hay una despiadada parodia de mi amor?
Propiamente te digo que habla de mí ese tango.
Esa mujer es ella, mi desesperación;
y esos versos me duelen porque son los reproches
que ella, paciente y buena, calla en su corazón.

¡Cállate! Tengo miedo que lo oiga y lo comprenda
y el diablo la aconseje y empiece a imaginar;
no faltará un cualquiera que a lo mejor le ofrezca
el mundo prometido que no le puede dar.
Y si estoy condenado a pasar ese trago,
¡al menos los amigos, que me dejen en paz!
Habla con los muchachos del teatro y de la radio,
¡pedíles por mi vida que no lo canten más!

No cantes ese tango; su música y sus versos,
día y noche me dicen que la voy a perder.
Una sospecha brava me aprieta la garganta:
¡no sé qué habrá pasado cuando la vuelva a ver!
Si ese tango es mi vida o mi vida es un tango
no he llorar ni quiero ser un triste Arlequín;
si he sufrir mi vida para que otros la canten
yo sé cuál es el verso con que le ponga fin.