Hongo requintado con un aire
pendenciero y compadrón y un pucho que se esfuma;
faja punzó, cortón el saco
y golillas como espuma;
tarros fantasías, gris la caña,
sobre quien el pantalón se quiebra en mil arrugas,
recostado en un farol parece contemplar
la tarde que se va...

La tarde que se va, que parte con el sol,
pintando sobre azul motivos de arrebol;
la tarde que se va, dejando el arrabal
con su dolor, su tristeza y todo su mal...

Ese que, en aquellos chanoleteos
de organitos y candil. las minas lo miraron
y que lució su pinta brava
al compás del Entrerriano.
Ese que, en las timbas y boliches
del suburbios compadrón los guapos respetaron
hoy recuerda con dolor aquello que se fue
en alas del ayer...

Hoy que ve
con la nieve de los años, ya,
que no puede retornar lo que
con el tiempo se va.
Hoy que ya 
tiene toda la cabeza gris
y la afrenta de una cicatriz
que no se borrará.