Estoy mirando de frente pasar la vida fulera,
ambulando sin un cobre, sin tener dónde dormir;
los amigos no se arriman, se florecen con gambetas;
la mina no quiere lola, se entreveró con un gil.
Los últimos cuatro mangos de multiplicarlos
jugándole a Leguisamo... Por el pescuezo perdió...
Y en la carrera siguiente le aposté a Rubén Quinteros
y el maestro, sobre el disco, del todo me amasijó.

Si hasta mi viola querida
también se tira conmigo;
ya no escucho más sus trinos,
sus cuerdas no aguantan más.
Y el patrón de casa, chivo,
mi bulín ha empaquetado;
su puerta me ha clausurado
por no poderle abonar.

Nunca vi en mi vida rea, junta, tanta mishiadura;
no la veo ni siquiera por una casualidad.
La providencia está ausente y hasta el botón de la esquina
me mira como diciendo "¿en qué andarás?".
Pobre la mina del quiosco, que todas las tardecitas
me da los cigarrillos de sotamanga al pasar;
un chabón que nunca falta hizo correr la boliya,
el viejo la campanea y ya ni puedo fumar.

Y el corazón amurado
me está tirando la bronca;
aguantáte, no seas boncha,
que, si no, pierdo fe.

Si hasta la luz del bulín
con la contra corre en yunta:
por falta de menesunda
que se llama... ¡Kerosén!