Lloró el malevo esa noche sobre el piso del cemento
y un gesto imponente y fiero en su cara se pintó.
Tomó la pluma con rabia y mientras ahogaba un lamento
a su madre inolvidable esta la carta le escribió:

Vieja:
Una duda cruel me aqueja 
y es más fuerte que esta reja 
que me sirve de prisión.
No es que me amargue
la tristeza de mi encierro
y tirado como un perro
arrumbao en un rincón
quiero, que me diga con franqueza
si es verdad que de mi pieza
se hizo dueño otro varón.

Diga, madre, si es cierto que la infame
abusando que estoy preso me ha engañao...
Y si es cierto que al pebete lo han dejao
en la casa de los pibes sin hogar...
Si así fuera... ¡Mal haya con la ingrata!...
Algún día he de salir y entonces, vieja,
se lo juro por la cruz que hice en la reja
que esa deuda con mi daga he de cobrar.

Vieja:
Vos que nunca me mentiste,
vos que todo me lo diste, 
no tengas compasión
que, aunque me duela,
la verdad quiero saberla...
No es el miedo de perderla
ni es el miedo a la traición.
Pero, cuando pienso en el pebete
siento que se me hace un siete
donde tengo el corazón.

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