Si el mundo revirao, golpeándote,
te tira pa un costado de la pared;
si el vento es un suspiro
y el día tres
ya se espiantó de yiro
y queda el mes,

si al fuego de la fragua todo fue
y el jugo de paragua hoy es café,
servime de testigo, tené fe,
gritá conmigo, viejo, ¿y a mí qué?

Y pensar que allá en la rama
con qué fe mansa
me ciaste, mama...

¡Pobre mama! En la balanza
fui justo un drama
pa´su esperanza.

¡Un fracaso! ¡Un careta!
¡La perdición!
El que apostó a la mosqueta
su corazón...

Pero, ¿sabés? Sos mi Dios.
Juntito a vos
yo no sé
más que gritar: ¿Y a mí, qué?

Si todo ya está usao, la yerba, el té,
y el dato que te han dao
de mala fe.

Si aquella pobre grela no da más
y banca la quiniela
el juez de Paz...

Si el santo de la historia
es un ladrón
y alterna un zanahoria
con Napoleón,
no se te importe un hijo,
-¡dale! gritá conmigo, viejo:
¿Y a mí, qué?